"Voar baixo para não esquecer o chão. Voar alto e selvagemente para soltar as minhas grandes asas. Até agora parece-me que eu não voei grande."

Clarice Lispector, Um sopro de vida

Cifra

São eternamente 4h da manhã desde que comecei a olhar para o relógio ou porque antecipei ou parei algures num compasso de espera... a lua a conversar comigo. 

Um livro de Antonio Tabucchi por ler, arranquei-o de uma prateleira há uma semana atrás, num ímpeto de me perder por novos tempos e lugares. Entretanto, a vida não me deixa concentrar, a cada linha que leio surgem imagens que até poderiam ser escritas mas eventualmente em cifra de outra maneira seriam igualmente complexas e indefinidas para quem lesse. 

As insónias parecem parar o tempo num silêncio pesado que atravessa as paredes da casa. Não me inquieta apenas vou no embalo do que a vida me vai respondendo nestas conversas lunares. 

"Um Diário não é isto. Diário é o daquele inglês que, para que ninguém o lesse, até uma cifra inventou. O que eu diria aqui se soubesse escrever em cifra!" 

Diário, Miguel Torga

wild is the wind

os armários da noite - Alice Vieira

o perigo de acumular silêncios em 

corredores vazios ou 

qualquer outro vício que a 

vida nos traz

é que depois as palavras 

morrem à toa 

sem flores  sem cânticos  sem

missa do sétimo dia 

e ninguém sabe para que serviram 

se mataram quem não deviam ou

se ficaram entre 

os intervalos do sono fazendo-nos 

tropeçar nelas como em 

chinelos velhos roupa da véspera 

peças de um puzzle que nunca

tivemos tempo de acabar

por vezes surge-nos mesmo a tentação de 

as tapar com os lençois brancos das arcas

onde as avós nos organizavam o futuro

e que nunca usávamos porque

eram de linho e o linho 

dava muito trabalho a engomar

 

mais rapidamente entendíamos que

também as palavras davam muito trabalho a desdobrar

na nossa língua e

embora uma ou outra ainda tentasse brilhar

acabavam sempre por encontrar o caminho de saída

onde o rasto dos crimes perfeitos as esperava

sobre elas se abatem 

os pesadelos das manhãs de domingo e 

ninguém se lembra de lhes arranjar 

significados para o que deixaram para trás

neste estranho país onde continuamente as esperamos 

no cais das mercadorias fora de prazo

depois tudo acaba 

ninguém lhes coloca a pedra 

com dia de nascimento e morte 

ninguém procura herdeiros  ou calcinados despojos

- cavalos de guerra abandonados

na terra de ninguém

Os Armários da Noite, Alice Vieira 

Fiona Apple - "Across The Universe"

Noite...

Quase dia e nem uma ponta de sono a assombrar as paredes frias da casa. E quando for dia, um cansaço quase rochedo irá apoderar-se do corpo e deixá-lo pesado a arrastar insónias dia após dia. A noite nunca me foi pacífica, há sempre uma inquietação que se esgueira para lá dos céus, para lá do medo, e de todas as coisas que não se compreende. Pudesse caracterizar e diria é estar vigil enquanto o mundo dorme. Como diz Deleuze, um animal é um ser que está permanentemente à espreita. Nesse sentido é dar vida ao animal interior. Inquieto e atento. A absorver todos os silêncios e tonalidades de todas as sombras, as que encantam e as que se perdem.

Breaking the waves… e um dia lá fora à espera.