o homem que todos os dias fica no fim da rua com vista para a hora em que o sol se põe, e já a cor do dia parece bafejada por cortinados de vento que quebram toda a luz, o seu olhar proclama por um brilho invisível no sentido oposto à restea de sol que não me larga. Longe, e não intencionalmente, parece esperar o nascer de outro dia. Passo por ele, e é curioso como todos os olhares que fixam o aparente nada, conseguem abarcar o todo. E naquele cigarro aceso e a cada sopro, a espera de todos os dias...