nem em folha de cetim, nem nos acordes da música... apenas um momento suspenso no ar, e o frio. A cor do frio, cortante navalha que até a alma silencia... nem nos arrufados ramos e troncos de árvores que abracei, onde as palavras também um dia se perderam.
Os pássaros recolhem-se e no céu, fica apenas um rasto de nuvens rasgadas por asas brancas.
E qual gato tigrado de olhos feito lua, pelas ruas em pés de veludo. .. sete árvores e uma colina de raízes em punho para além da realidade, o sonho disperso na melodia do vento que morre de frio.